Capítulo 004: Atravessando para a Era Republicana da China (Quarta Parte)

Wang Zhenyu, ao vasculhar as lembranças de sua mente, soube que aquele homem era seu tio por afinidade, Wang Longzhong. Como podia ser alguém tão impetuoso, tão cheio de bravura? Intimidado, Wang Zhenyu apressou-se em acenar: “Foi só um pouco de sangue, não é nada!” Ao constatar que Wang Zhenyu realmente não sofrera maiores injúrias, Wang Longzhong aquietou-se, voltando rapidamente à sua linha de raciocínio. Com confiança, fez sinal para que Wang Zhenyu se aproximasse, apontando uma folha sobre a mesa: “Meu rapaz, você foi o primeiro a chegar; venha ver isto, é a ordem de relocação de tropas emitida pelo Comandante Huang.”

Wang Zhenyu então se aproximou de Wang Longzhong, tomando em mãos a ordem escrita. Bastou um olhar para sentir-se aturdido: não apenas os caracteres tradicionais lhe exigiam esforço, como também desconhecia os nomes dos lugares ali mencionados. Recém-chegado, sentia-se como quem tateia no escuro.

Ah, precisava integrar-se logo a este mundo, adaptar-se à nova identidade.

Diz-se que os intelectuais consideram a era da República da China como a época de maior florescimento cultural. Mas que tipo de era era essa? Como sobreviveria ele, um homem que, no futuro, enfrentara dificuldades incontáveis, nesse tempo de tantas incertezas?

Começou a sentir saudades da mãe, que lhe censurava diariamente, e do pai, impotente diante das agruras sociais, sempre a pedir-lhe desculpas. Embora não lhe pudessem garantir um emprego estável dentro do sistema, nem lhe proporcionar uma vida de carros luxuosos e beldades, sempre lhe davam força e confiança nos momentos de hesitação e desamparo. Ao ver os cabelos grisalhos dos pais, toda mágoa quanto à própria origem se dissipava. Para cada chinês, a única fonte de força para sobreviver num mundo de hierarquias cruéis não era religião ou ideologia, mas o amor familiar.

E ao pensar que havia partido, talvez sem jamais tornar a vê-los, Wang Zhenyu sentiu as lágrimas brotarem sem controle dos olhos.

O verdadeiro sentido da vida não está em conjecturar sobre o futuro, mas em recordar os anos que se foram.

“Papá, mamã, eu realmente não os culpo”, gritou seu coração, dilacerado.

Naquela sociedade, onde as classes se cristalizavam pelo monopólio dos interesses, o talento era quase irrelevante — ou, talvez, sua definição se tornara ampla e desavergonhada. Os homens do futuro não costumavam dizer que relações também são uma forma de habilidade? Por isso, o contexto era crucial: ele só possuía uma sombra, não um pano de fundo. Culpar a quem? Seria culpa sua, por ter escolhido, inadvertidamente, o modo difícil do jogo da vida e ter nascido na China?

Ora, a esta altura, de que adianta pensar nisso?

Os pais jazem impiedosamente deixados no futuro, e ele, inexplicavelmente, veio parar na China de 1911. No futuro, sempre sonhara em lavar todas as mágoas e humilhações por meio de grandes conquistas; agora, esse sonho parecia irremediavelmente perdido.

Como seguir adiante?

Enxugou as lágrimas; o pai lhe ensinara desde pequeno que elas nada ajudam aos homens.

Wang Zhenyu reprimiu as emoções e logo trouxe à calma sua mente. Agora, precisava enfrentar uma série de questões: herdara o corpo e parte das memórias desse oficial do Novo Exército chamado Wang Zhenyu, e, por infeliz sorte, encontrava-se na linha de frente da Revolução de 1911. Seu tio por afinidade, Wang Longzhong, sequer figurava nos livros de história do futuro; embora comandasse as tropas de reforço de Hunan para Hubei, um título aparentemente importante, no tempo da República, onde generais eram aos montes, não significava grande coisa.

E agora? O corpo já contava vinte e um anos — estudar de novo, tornar-se cientista? Improvável. Fazer negócios? Naquele tempo instável, empreender seria tão difícil quanto no futuro, onde os órgãos de fiscalização se revezavam em visitas, talvez pior ainda; ao menos, no futuro, existiam regras não ditas, limites tácitos. Ali, esbarrar em um Wu Enzi ou Song Xiangzi era comum, mas o perigo maior era a chegada de soldados desordeiros, que podiam causar perdas não só financeiras.

Parecia que não apenas teria de herdar o corpo, mas também a profissão a ele atrelada. Mas a quem se aliar para sobreviver, sem tornar-se mero degrau para o sucesso alheio?

Na China de 1911, Mao ainda era um recruta, e ele já era comandante de batalhão — seria ridículo procurar abrigo com um aprendiz. Mesmo na história, seguir Mao não parecia ter finais auspiciosos. Wang Zhenyu calculou: não queria chegar aos setenta, ver um movimento súbito e experimentar a queda do paraíso ao inferno; então, seria melhor suicidar-se ou suportar humilhações, entre altos e baixos?

Quanto a Chiang Kai-shek, neste período era comandante de regimento sob Chen Qimei. Os livros de história eram claros: antes de Chen Jiongming bombardear o quartel-general e forçar Sun Yat-sen a embarcar no navio Zhongshan, Chiang era um mergulhador de longa data, impossível de emergir mesmo com bombas. Juntar-se ao futuro presidente para “mergulhar” seria apenas flutuar sem rumo nesta época.

Entre os heróis contemporâneos, a força mais confiável não era Sun Yat-sen, pois está registrado que, antes da guerra de proteção nacional de 1915 e da morte de Yuan Shikai, Sun fora tão pressionado por Yuan que quase não pôde regressar ao país, e, para obter apoio japonês, quase vendeu a Manchúria e a Mongólia.

Nos doze anos vindouros, a facção de Beiyang era a mais segura, mas não havia como buscar apoio ali: estavam do outro lado, inimigos. Render-se agora seria decapitação certa; após a revolução, um simples comandante não seria considerado da linhagem principal — eles comiam trigo, ele comia arroz; como se adaptar? Com má sorte, receberia apenas algum dinheiro para voltar à terra natal; com sorte, seria derrotado numa guerra de senhores da guerra e expulso; com muita sorte, sobreviveria até a chegada do exército de expedição e seria “limpo”. Todas as possibilidades pareciam trágicas.

Ah, saber demais pode ser um fardo — na hora de escolher, hesita-se, perde-se tempo, desperdiça-se oportunidades.

No futuro, Wang Zhenyu era assim: sempre ponderando, calculando; exigia equidade até no trabalho, mas, de tanto buscar, nada conquistava.

Será que poderia, como os protagonistas de romances de viagem no tempo, ser uma delicada borboleta e alterar a história?

Uma ideia ousada surgiu-lhe à mente, mas logo ele mesmo a descartou. O rumo da história da República era, em grande parte, determinado pela essência da sociedade chinesa, pelo caráter nacional coletivo; a entrada de uma “borboleta” dificilmente mudaria isso. A menos que tivesse poder suficiente, como Sun Yat-sen, que, de repente, recebeu grandes auxílios soviéticos e derrotou os senhores da guerra de Beiyang — mas tais ações traziam consequências, como o exílio do Partido Nacionalista em Taiwan.

Poder! Wang Zhenyu de repente pensou na essência deste mundo: poder, ou influência, contexto, riqueza, força — tudo se resume a poder. Na sociedade chinesa, a lei não tem eficácia; o respeito é para os fortes, para quem detém poder. Sem poder, nem uma erva pode ser arrancada, quanto mais sobreviver com dignidade.

Wang Zhenyu impeliu-se com força: jamais permitiria que a mediocridade do futuro se repetisse nesta vida; de qualquer modo, precisava construir sua própria influência, não desperdiçar esta existência.

Quanto ao fim, um homem, nascido em tempos turbulentos, deve enfrentar o céu ou perecer — que medo teria? Lutaria!

Que eram os senhores da guerra de Beiyang? Que eram esses outros? Wang Zhenyu estava decidido: este mundo não seria mais dominado por eles; mesmo que não pudesse conquistar glória, ao menos atrapalharia seus planos. Se nada mais, ao menos os incomodaria.

Talvez fosse sua primeira resolução verdadeira, ainda que sombria: não tinha consciência de libertar o povo, nem aspiração de fortalecer a nação; quanto a resistir aos invasores japoneses, nunca sequer pensara nisso. Mas ao menos tinha um propósito, um motivo para sobreviver nesta era.

O homem, por vezes, é tão lamentável que precisa de um motivo até para continuar vivo, ah!

Wang Zhenyu voltou a bater levemente no corpo que agora habitava: “Amigo, de nome e sobrenome idêntico ao meu, siga em paz. Viverei tua vida com dignidade.”

Talvez pelo sangue perdido na nuca, ou pela exaustão dos pensamentos, tendo encontrado um motivo para seguir, Wang Zhenyu adormeceu, meio atordoado...

Na manhã seguinte, já resoluto a lutar por sua sobrevivência (ainda que, por ora, apenas para viver), Wang Zhenyu vestiu-se com esmero, montou seu cavalo e observou os soldados do quarto pelotão, pertencente ao seu batalhão, completarem rapidamente a formação.

Wang Zhenyu buscava compreender os muitos aspectos desta era; por exemplo, naquele momento, examinava atentamente os soldados diante de si, com seus capacetes de aba dura. Os ombreiras vermelhas, todas verticais, lhe pareciam curiosas — no futuro, eram horizontais.

Tinha acabado de consultar Ma Xicheng, que lhe explicara que o significado das ombreiras também era diferente. No futuro, serviam principalmente para indicar patente e hierarquia; ali, quem determinava o nível era o distintivo do colarinho, enquanto as ombreiras distinguiam as armas.

Cores diferentes representavam armas diferentes: o vermelho, o mais comum, indicava infantaria; o amarelo, cavalaria; azul, artilharia; branco, engenharia; cinza claro, comunicações; preto, logística; vermelho-vinho, polícia militar; roxo, intendência; verde escuro, médico; bege, topografia; amarelo-ouro, música militar...